Error 633

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Creo que tengo un problema de control de los impulsos. Por una vez no me refiero a las drogas sino a otra cosa más rara en mí. La ira. No me entendáis mal, soy más blando que la mierda de pavo y huyo del conflicto como de la peste. Pero en ocasiones me sorprende lo estúpido que me puedo poner por gilipolleces. Me he pasado mi día libre enterito literalmente delante del ordenador intentando instalar un puto pincho de Internet y he acabado bramando a solas en casa dudando entre tirar la CPU por el balcón o tirarme yo. He instalado y desinstalado el programa unas 5687985412478 veces. He metido el puto pincho en todos los putos puertos del ordenata, solo me queda metérselo por el culo. He hablado por teléfono con veintidós tipos distintos del servicio de atención al cliente, a cual más empanao y más empalagoso. El record lo tiene un tal Gabriel que en una conversación de cinco minutos me ha repetido 33 veces “gracias por mantenerse a la espera Don Miguel”. No le he mandado a la mierda porque tenía un nudo de odio en la garganta que no me dejaba hablar. Después de tanta alegría sigo sin internet y mañana me tocará ir a devolver el cacharro. Que me den otro pincho no me da ninguna seguridad pues preso de la desesperación ignorante he trasteado tanto con la configuración del ordenata que ahora no me abre ni el Paint. Siento ira. He tenido picos de furia en los que gritando con voz de poseído me he cagado en el puto anormal que invento Internet y los Modem USB. Y no han sido episodios aislados. Después de las primeras ocho horas de “Error 633: no se pudo acceder al dispositivo” he alcanzado una velocidad de crucero airado en la que solo podía bramar, con una mano crispada frente a la cara cual cantante heavy, pateando sillas y cualquier cosa que se me pusiera por delante. Llevo meses sin internet en casa y aunque el blog se ha resentido bastante no me he muerto. Y vosotros tampoco. No es para ponerse así y me preocupa. No es la primera vez que me pasa, he llegado a pillar rebotes de la ostia por no poder mandar un mail a tiempo, por no poder retocar las fotos recién hechas o por no poder subir alguna sandez calentita al blog. Mis soluciones informáticas cuando el ordenador no me hace caso se reducen a apagarlo y encenderlo y cuando eso no funciona y mis dos ex-cuñados informáticos están a 616 kilómetros me pongo verde como Hulk. Si lograse canalizar tanta energía negativa en algo productivo me darían el Nobel de algo. Además de mi rage against the machine solo me pongo así de energúmeno conduciendo. Si llevo prisa porque llego tarde a algún sitio y se coloca delante de mi Clio un parsimonias, de los que parece que mientras conducen se van leyendo “Los Pilares de la Tierra”, me vuelvo loco. Me avergüenzo de mi mismo por las palabras que salen de mi boca y más aún por mis sociópatas pensamientos. Algún día me van a aplaudir la cara cuando un semáforo en rojo aborte mi huida tras haberme cagado en la madre muerta de alguien. No me gusta ser así pero no lo puedo controlar. Lo contingente me exaspera y lo necesario me resbala.
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Genes

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Estoy mal hecho. No lo digo por mi preciosa cara y mi cuerpecillo de torero, eso es cosa aparte. Estoy mal hecho porque no sé si soy diestro o zurdo. En teoría soy diestro porque como y escribo con la derecha pero hay otras muchas cosas que solo las puedo hacer con la zurda. Los peor pensados me acabareis de imaginar pelándomela en el baño con la mano izquierda pero os equivocáis, yo no me la pelo en el baño. Con la izquierda tiro piedras, lanzo dardos, chasqueo los dedos y me limpio el culo. Sé que no son las cosas más importantes de la vida, menos lo de limpiarse bien el ojete que es vital, pero tampoco creo que sea normal esta desestructuración de mis habilidades manuales. Después de mucho reflexionar sobre ello creo que mi mano derecha es más hábil y la izquierda tiene más fuerza…..lo del culo es la excepción que confirma la regla pues en ese caso más vale maña que fuerza. Me tranquiliza saber que esto es algo hereditario, mi padre es diestro pero tira las piedras con la zurda. Sobre lo del culo no le he preguntado a mi padre porque me da vergüenza pero seguro que también lo hace a contracorriente. De mi padre me he llevado varias cosas: este curioso ambidestrismo, mi superlativa narizota, un hueso que nos sobresale a ambos del hombro, la facilidad para decir tonterías allá donde estemos y que a los dos nos entran ganas de mear si pisamos el suelo con los pies descalzos. ¿Es grave doctor?
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Dejá vu

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Tengo dos días libres por delante y para evitar pasármelos borracho en el bar acabo de comprarme una botella de vodka danés. Una gran idea se mire por donde se mire. Mis últimos dos días libres me los pasé malito, los anteriores tuve una encantadora visita pero en los anteriores, en los últimos que estuve a mi libre albedrío, me pase 52 horas despierto y las siguientes 96 me las pase muriéndome. No quiero repetir así que para no escuchar a las sirenas yonquis del bar pretendo quedarme en casita viendo llover, con café y periódico por la mañana, café y canuto por la tarde y vodka con naranja por la noche. Las sirenas del bar no las escucho desde casa pero las de dentro de mi cabeza llevan gritando histéricamente desde que salí de currar. Acallarlas con alcohol solo funciona si llevas un buen timing. Si a golpe de pelote consigues que te entre el sueño de Baco antes de que te entren ganas de salir a buscar lío has triunfado. Pero si no te entra el sueño sino que te pica el pato y te largas por ahí la has cagado amigo mío y si tienes suerte te pasaras las próximas 52 horas despierto. A mi el pato me pica enseguida por lo que me voy a tener que beber con prisas los pelotes caseros para que la modorra me sobrevenga antes de poder pararme a pensar. Voy ahora mismo a inaugurar la botella. No me queda zumo de naranja, voy a experimentar con zumo de manzana con vodka danés. Y me voy a poner el “Move your feet” de Junior and Senior para bailar un poco. Bailar es una de las pocas cosas que nos quedan para rebelarnos, como la risa. Hay que bailar aunque sea a solas en casa. En casa a solas es donde mejor se baila porque nadie te juzga. Lo das todo. ¿Qué canción os ponéis para bailar en casa?

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Biruji

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Como os decía ayer el tiempo por aquí cada vez está peor. Hace tres días refrescó, ayer hizo mucho frío y hubo un viento de cojones, hoy ha hecho frío, ha habido mucho viento y ha llovido. Según esta progresión mañana nevará. El invierno ha llegado tarde y con prisas. Se le ha acumulado el trabajo y nos ha pillado con las bermudas puestas. Yo soy bien delicado para estas cosas y cojo frío en cuanto me despisto así que ya me he comprado mis frenadoles y mis espidifenes. Bueno, de estos últimos ya tenía porque el amigo Espidifen va conmigo a todas partes desde que descubrí que es lo mejor para las resacas. No sé que llevará pero te quita hasta la depresión. Dejando los polvos blancos y volviendo al tema de mi lucha contra el frío creo que necesito comprarme ropa pues cuando me vine para acá en julio solo me traje ropa de verano. Cuando volví a Madrid para las fiestas de mi pueblo no caí tampoco en que alguna vez llegaría el invierno y me volví otra vez de vacío. Y cuando vino Francis a verme hace poco solo se me ocurrió pedirle que me trajera mi chupita guay de pan y melón, que me está más bien ajustada y abriga menos que un bikini. Por lo demás solo tengo un par de calcetines largos, un jersey, una camiseta de manga larga y el palestino. Pantalones largos solo tengo dos, unos que me gustan y otros que también me gustan pero que tienen un roto de diez centímetros por el que se me ven las pelotas y se me cuela el biruji. Necesito comprarme ropa de abrigo ya mismo pero me estoy volviendo catalán y me jode comprármela sabiendo que ya tengo ropa de abrigo en Madrid. Creo que tiraré por el camino del medio y mañana bajare a comprarme algo baratillo al chino.

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Tutuki

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Ayer fui a Port Aventura a pasar allí mi día libre (soy masoca) y a pesar de tener a mi disposición ocho montañas rusas y otro buen puñado de atracciones a mi solo se me ocurrió emborracharme nada más llegar y después montar en los coches de choque. Soy un borracho y un gallina. No me gustan las montañas rusas ni los cacharros similares. No me gusta que se me suba el estomago a la nuez, no me gusta dar vueltas sobre mi mismo, no me gusta caer en picado, no me gusta pensar que me voy a matar, no me gusta pasarlo mal ostias. A mi me gustan otras cosas de efectos parecidos. La cosa es que por mi me habría pasado todo el día montado en los coches de choque, conduciendo como los malotes de verbena, marcha atrás y cogiendo el volante con una mano, pero a fin de remontar mi gallináceo vuelo me dejé convencer para subir en una movida de esas que no me molan. Se llama Tutuki Splash y consiste en meterte en una barca y despeñarte por una cascada casi vertical para finalmente estrellarte contra el agua. Muy divertido. Lo que más. Lo disfrute un montón. Me pasé todo el camino hacia lo alto de la cascada jurando en arameo, maldiciéndome a mi mismo por haberme subido a ese engendro y echando cuentas de las probabilidades que tenia de cagarme encima. De la caída por la cascada no puedo contar mucho porque cerré los ojos un buen rato antes de llegar a ella. Solo recuerdo que pensaba en mi madre mientras el estomago se me subía a la nuez y sentía que me iba a matar. Volví a abrir los ojos a tiempo de ver como me salpicaba todo el agua del lago. Si me entraron ganas de repetir que me den por culo.

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Porno

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Menuda conversación que he tenido hoy. Un colega de aquí ha llegado medio afónico y con dolor de garganta y como yo soy de pueblo y él es marica lo primero que he pensado ha sido “algo te habrás comido”. Le he preguntado si había cogido frío y me ha dicho que no. Le he preguntado si había estado de borrachera y me ha dicho que no. Le he preguntado si se había comido una polla y me ha dicho que si, una bien gorda. Resulta que a su último novio le gusta el sexo salvaje y anoche mi colega lo dio todo para tenerle contento. No solo se metió en la boca la polla de su cariñin hasta los huevos, no solo accedió a que el novio llevase el ritmo de la mamada agarrándole del pelo y zarandeando su cabeza arriba y abajo. A mi eso ya me parece suficiente para oír cascabeles y ver luces de colores pero además de hacer todo esto mi colega tuvo que aguantar (con mucho gusto según me cuenta) como el otro le abofeteaba la cara según él succionaba. El resultado, además de la inflamación de garganta, es un labio partido con bastante mal aspecto. El otro ya puede estar satisfecho, vaya mamada. Mi colega a pesar de que apenas puede hablar está muy orgulloso de su trabajo por lo que cualquier juicio ajeno sobra. Sinceramente la conversación ha sido algo nuevo para mi cerebro de paleto. Tengo colegas gays pero aparte de las típicas bromas y lugares comunes nunca he llegado a comentar con ellos los secretos más sucios. Hoy sin embargo, mientras comía, y de boca de alguien con quien no tengo mucha confianza he escuchado cosas como: correrme, tragarmelo, por el culo, empujando, mamando, calentita, hasta el fondo, el puño entero, chorreando, etc….Que no se me entienda mal. No me asusto ante estas cosas, cada uno se divierte como puede y yo también voy a ir al infierno. Solo digo que mi prejuicioso y reprimido cerebrillo se ha sorprendido y violentado en un primer momento ante tanto derroche de pornografía gay. Si, me jode reconocerlo pero me he sentido algo pudoroso al principio y aún mas me jode reconocer que esto ha sido así porque la leche calentita de la que hablábamos había chorreado por la cara de un tío y no de una tía. ¿Seria distinto si todo esto me lo hubiera contado una chica? A mi me da que sí porque los tíos somos muy simples y si una tía me hubiera contado las guarradas que me ha contado mi colega yo habría pensado “esta quiere algo”. Como digo me he visto sorprendido en un primer momento pero en seguida he cogido confianza, he entrado en calor y me he lanzado al ruedo del “pues a mí……” con bastante buena aceptación de la critica. De hecho he entrado demasiado en calor y aún sigo algo subidito. Creo que no me vendría mal echar un polvo.

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Si queréis foto os pongo foto

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Ya que veo que os puede el ansia por ver algo más que letras cada vez que abrís el blog aquí os dejo una foto. ¿Os gusta? Ya os dije que hago tantas fotos en el parque que lo último que quiero cuando no estoy currando es coger la cámara por lo que apenas he hecho fotos “mías” en estos dos meses. Las pocas que tengo son las que hago en casa cuando llego a las cuatro de la mañana con algún colega para continuar el pedo. Y esas no pegan mucho en este blog, su temática básica es la exaltación de la amistad y la degradación humana. Si las cuelgo en el Facebook nos llevan presos. Esta que os enseño hoy es de las pocas que he hecho fuera de casa. La de la foto es la Jenni. Ella se porto como una autentica profesional posando en la playa y yo me sentí como el puto Terry Richardson haciendo el calendario Pirelli. Además de que me lo pasé de maravilla y me reí un montón conseguí que algunas fotos quedasen como me las había imaginado. Y eso, al menos en mi caso, no siempre es fácil. No cuelgo el resto de las fotos en el blog para no abusar. Intentare ponerme las pilas para que en breve podáis tener de nuevo por aquí fotos de descampados, farolas, alcantarillas, pedruscos, etc…

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Jetlag

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Desde el último post me ha dado tiempo a irme a las fiestas de mi pueblo unos dias, emborracharme, bailar timidamente y sin ganas, bailar como si no hubiera un mañana, correr el encierro, emborracharme otra vez, no comer, no dormir, hacer el energúmeno de diversas formas, fliparlo y volverme a Salou con algo muy parecido al jetlag. Y algo muy parecido a la depresión también. Nunca pensé que diría esto pero me ha dado pena irme de Ciempozuelos. No me preguntéis por qué pero estas han sido las mejores fiestas de mi vida. Cuando anoche llegué al piso, después de 623 kilómetros de viaje en coche bajo la lluvia, reventado y melancólico, me sentí como si fuese el único habitante de un mundo frío y gris. No sé lo que ha cambiado o a lo mejor si lo sé, pero anoche se me hizo un mundo el tiempo que me queda aquí. No quiere esto decir nada pues el carácter cambiante y yo somos íntimos de toda la vida pero me ha extrañado lo distinto que fue volverse del pueblo anoche de como lo fue venirme para acá hace dos meses. Hace dos meses sonaba Muse en la radio del coche, anoche sonaba Radiohead.

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Sosia

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Acabo de constatar que el verano se ha acabado. He encontrado sitio para aparcar a la primera y en la puerta de casa. Tampoco se oyen durante toda la noche las voces de los guiris borrachos, valga la redundancia, y la playa ya no parece el festival de Woodstock. No seré yo quien eche de menos a las hordas de turistas pero en el ambiente flota un aroma de conclusión que me da algo de penita. Acabo de recordar que en el post anterior también hablaba de despedidas y finales así que voy a contener un poco la ñoñería y contaros alguna gilipollez.

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Esta tarde una señora al verme en el curro me ha dicho que es compañera de trabajo de mi hermano, el que curra en el metro de Barcelona. Solo he podido contestarla ¿comorrr? Me ha dejado helado. La mujer no se podía creer que el tipo que trabaja con ella no fuese mi hermano, parecer ser que el parecido es increíble. Estaba tan flipada que me ha hecho dudar de mi padre. No le voy a preguntar a mi padre no sea que cause un cisma en casa pero la verdad es que estoy intrigadísimo. Según la señora si nos viésemos el uno al otro nos caeríamos de espaldas. Me encantaría encontrármelo, creo. Me gustaría saber como le ha ido la vida a un tipo agraciado con mi misma cara y mi mismo cuerpecillo aunque seguramente dotado con un órgano reproductor más pequeño. Además de tener mi aspecto ¿sera igual de idiota que yo? Así de primeras lo dudo mucho pero me encantaría comprobar por mi mismo como se puede ser yo sin ser yo. Aunque también me conozco y seguro que me lo tomaba mal y relativizaría las cosas mucho más de lo que ya las relativizo. No solo tendría que aguantar todos los días mi increíble pero cierta forma de ser sino que ni siquiera tendría el consuelo de ser único. Y otra cosa ¿se parece ese tipo a mi o me parezco yo a el? ¿Quien es el Blade Runner y quién el Replicante?

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Alita de pollo

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La cara de la moneda es que conoces mucha gente. La cruz es que te toca despedirte de ellos quizá para siempre. Pasarte el verano lejos de tu casa es lo que tiene. Yo tiendo a dejarme llevar por las emociones inmediatas y subir o bajar dependiendo de lo que me ha pasado en las últimas veinticuatro horas. Yo definía esta forma de ser como bipolar a corto plazo pero el otro día una amiga de toda la vida me dijo que soy visceral y creo que tiene toda la razón. A mi me cuesta definirme pero creo que visceral me viene al pelo. Soy incapaz de separar mis emociones del resto de mi ser. Si estoy contento soy la alegría de la huerta y si estoy triste quiero desaparecer. No me llaméis por teléfono asustados, no me quiero morir, me quedan muchas cosas por hacer, aún no he montado en globo. Pero triste si que estoy. Triste por la gente que se me va, por los que han hecho mi mundo un poquito más grande y que ahora al largarse me han dejado hecho unos zorros. Tampoco os penséis que me ha dejado roto el corazón un rollete veraniego al que nunca más volveré a ver. No, estoy hablando de mis compañeros de trabajo, los que han venido a currar un mes en temporada alta y ya se han largado. Los compañeros con los que me he escaqueado a fumar un piti mientras poníamos a parir al jefe, los que me han reído las gracias, los que me han hecho partirme de risa con las suyas, los que me han engañado diciéndome que no aparento la edad que tengo, los que me han dado clases de catalán, los que se han sorprendido de que en Madrid le llamemos “mini” a un litro de cerveza o “movida” a cualquier cosa, los mismos que ya piensan en sus cosas mientras yo sigo pensando en ellos. Como según mi amiga soy visceral ahora mismo me parece que sin ellos ya nada será igual pero igualmente como soy visceral mañana me pasará algo que aún ni me imagino y que me hará subir de nuevo a lo más alto o ahogarme aún más en el fondo de mi negro pozo. Me gustaría tener una maquina del tiempo y retroceder un mes para volver a conoceros a todos o avanzar once meses y con un poco de suerte volver a veros vestidos de explorador preguntándole a los turistas si quieren una foto de bienvenida sin compromiso. Me encantaría volver a escucharos mascullar entre dientes “pues que te jodan” ante la negativa de esos turistas a hacerse la foto. No tengo maquina del tiempo, solo tengo un corazoncito pequeño pero lo suficientemente grande como para albergar todo lo bueno que me encuentro. Y este verano me estoy encontrando muchas cosas buenas. Lo mejor de ser visceral es que después de estas líneas ya no estoy triste, estoy contento por haberos conocido. No me conocéis lo suficiente como para saber lo cansino que soy y la guerra que os voy a dar para que no os olvidéis de mí.

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Os dejo una canción del maestro Jacko que creo que le gusta mucho a alguien.

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